OS DOIS ANJOS

Dois anjos viajantes pararam para passar a noite na casa de uma família rica. A família era rude e se recusou a deixar os anjos ficarem no quarto de hóspedes da mansão. Em vez disso eles foram mandados a dormir num pequeno e frio espaço no porão. Quando estavam fazendo sua camas no chão duro, o anjo mais velho viu um buraco na parede e consertou-o. Quando o anjo mais novo viu perguntou o por que disso, o anjo mais velho respondeu, "Algumas coisas não são sempre o que parecem ser."

Na noite seguinte os dois de anjos foram descansar na casa de pessoas muito pobres, mas muito hospitaleiras, um fazendeiro e sua esposa. Depois de dividir o pouco de comida que tinham, o fazendeiro e sua esposa acomodaram os anjos na sua cama onde poderiam ter uma boa noite de descanso. Quando o sol ascendeu na manhã seguinte os anjos encontraram o fazendeiro e sua esposa em lágrimas. Sua única vaca, que o leite tinha sido sua única fonte de renda familiar, amanheceu deitada morta no campo.

O anjo mais novo estava furioso e perguntou, "Como você pode deixar isto acontecer? O primeiro homem tinha tudo e você ajudou ele. A segunda família tem pouco mas estava disposta a dividir tudo, e você deixou a vaca morrer." O anjo mais velho respondeu: "Algumas coisas não são sempre o que parecem ser." E continuou, "Quando nós ficamos no porão daquela mansão, eu vi que tinha ouro guardado naquele buraco na parede. Desde que o dono era totalmente obcecado por dinheiro e incapaz de dividir sua fortuna, eu tampei o buraco para que ele não ache o ouro. Então noite passada quando estávamos a dormir na cama do fazendeiro, o anjo da morte veio por sua esposa. Eu dei a ele a vaca no lugar de sua esposa. Algumas coisas não são sempre o que parecem ser.

"Fé é o pássaro que sente a luz e canta quando a madrugada é ainda escura."

Rabindranath Tagore

O Fantasma do Lustre

Marlene B. Cerviglieri

Estávamos todos reunidos na pequena biblioteca de nossa casa. Como era de costume sempre após o jantar fazíamos nossos deveres de escola. Eu, estava às voltas com meus teoremas, minha irmã com sua redação e meu irmão tentando recortar alguma figura para o cartaz de ciências. Ali, entretidos, ouvimos um estalo vindo do alto. Um olhou para o outro e não dissemos nada, apenas balançamos os ombros como que dizendo: que foi? Continuamos concentrados. De repente a luz piscou duas vezes, mas, imediatamente, voltou e ficou normal. Ficamos quietos  novamente.

De repente ouvimos um forte assobio... Aí então não deu para ficar quieto, saímos correndo da sala. Fomos direto à sala de estar onde papai e mamãe estavam dando uma olhadinha no jornal.

- Que foi? perguntaram os dois já de pé tal a pressa com que adentramos a sala.

- Tem um fantasma no lustre dissemos os três quase que gaguejando.

- O quê? disse meu pai.

- É um fantasma no lustre!

Acompanhamos meu pai que levou consigo uma escada. Até ai então não entendíamos porque uma escada. Puxa, ele não tinha medo mesmo.

Subiu nela, vimos que apertava alguma coisa e depois delicadamente pegou algo. Desceu.

- Prontos para ver o fantasma?

Grudamo-nos uns nos outros...

- Primeiro: a lâmpada estava meio solta. Apertei-a e agora não vai mais piscar. E aqui está o fantasma que assobiou para vocês.

Abriu a mão e lá estava um inseto pequenino.

- Papai, o que é isso?

- Uma cigarra meus filhos, e elas  cantam, assoviam!

Ficamos de boca aberta olhando.

- Então não tem fantasma?

- Claro que não.

Voltamos a outra sala e lá meus pais riam do nosso susto.

Puxa e eu que pensava que tinha um fantasma no lustre!

A janela bateu com o vento e, novamente, saímos correndo.

- Foi a janela - dissemos juntamente com as risadas de meus pais.

Sempre que entro numa biblioteca lembro deste fato, olho para os lustres e procuro o fantasma, ou seja, as cigarras.

Homenagem a chuchu da Adriana Hollenbeck ...rsrsrsrs...

"Uma garotinha, perguntada onde era sua casa, respondeu, 'onde minha mãe está.'"
-- Keith L. Brooks

NÓ NO LENÇOL

Em uma reunião de pais numa escola de periferia, a diretora incentivava o apoio que os pais deveriam dar aos filhos. Colocava esta diretora também que os mesmos deveriam se fazer presentes para os filhos; entendiam que, embora soubesse que a maioria dos pais e mães daquela comunidade trabalhassem fora, deveriam achar um tempinho para se dedicar e atender às crianças.

Ela ficou muito surpresa quando um pai se levantou e explicou, na sua maneira humilde, que ele não tinha tempo de falar com o filho, nem de vê-lo durante a semana, pois quando ele saía para trabalhar era muito cedo e o filho ainda esta dormindo, e quando voltava do trabalho, o garoto já havia deitado, por chegar muito tarde.

Explicou, ainda, que tinha de trabalhar assim para poder prover o sustento da sua família. Porém, ele contou também que isso o deixava angustiado não ter tempo para o filho, mas que tentava se redimir, indo beijá-lo todas as noites quando chegava em casa e, para que o filho soubesse de sua presença, ele dava um nó na ponta do lençol que o cobria. Isso acontecia, religiosamente, todas as noites quando ia beijá-lo.

Quando este acordava e via o nó, sabia através dele que o pai havia estado ali e o havia beijado. O nó era o elo de comunicação entre eles. Mais surpresa ainda a diretora ficou, quando constatou que o filho desse pai era um dos melhores alunos da sala.

Esta estória faz-nos refletir muitas e muitas maneiras de um pai se fazer presente, de se comunicar com o filho, e esse pai encontrou a maneira dele. E o mais importante: "a criança percebe isso".

Nós nos preocupamos com os nossos filhos, mas é importante que eles sintam, que eles saibam disso.  

Devemos nos exercitar nossa comunicação e encontrar cada um a sua própria maneira de mostrar ao seu filho e sua presença.

Então nós perguntamos:

Você já deu um nó no lençol de seu filho hoje?

“A esperança é um pássaro que nunca desisti de cantar, e eu já o escutei na tempestade, e ele sequer me pediu uma mísera migalha”. (Emily Dickinson)

ESCUTATÓRIA          
                                                                   RUBEM ALVES

Sempre vejo anunciados cursos de oratória. Nunca vi anunciado curso de escutatória.

 Todo mundo quer aprender a falar. Ninguém quer aprender a ouvir. Pensei em oferecer um curso de escutatória. Mas acho que ninguém vai se matricular.

Escutar é complicado e sutil. Diz Alberto Caiero que "não é bastante não ser cego para ver as árvores e as flores. É preciso também não ter filosofia nenhuma".

 Filosofia é um monte de idéias, dentro da cabeça sobre como são as coisas.

Para se ver, é preciso que a cabeça esteja vazia.

Parafraseio o Alberto Caiero: "Não é bastante ter ouvidos para ouvir o que é dito; é preciso também que haja silêncio dentro da alma".  

 Daí a dificuldade: a gente não agüenta ouvir o que o outro diz sem logo dar um palpite melhor, sem misturar o que ele diz com aquilo que a gente tem a dizer.

 Como se aquilo que ele diz não fosse digno de descansada consideração e precisasse ser complementado por aquilo que a gente tem a dizer, que é muito melhor. Nossa incapacidade de ouvir é a manifestação mais constante e sutil de nossa arrogância e vaidade: no fundo, somos os mais bonitos... Tenho um velho amigo, Jovelino, que se mudou para os Estados Unidos. Contou-me de sua experiência com os índios.

 Reunidos os participantes, ninguém fala. Há um longo, longo silêncio.  Aí, de repente, alguém fala. Curto. Todos ouvem. Terminada a fala, novo silêncio. Falar logo em seguida seria um grande desrespeito, pois o outro falou os seus pensamentos, pensamentos que ele julgava essenciais. São-me estranhos.   É preciso tempo para entender o que o outro falou. Se eu falar logo a seguir, são duas as possibilidades:

Primeira: "Fiquei em silêncio só por delicadeza. Na verdade, não ouvi o que você falou.

 Enquanto você falava, eu pensava nas coisas que iria falar quando você terminasse sua (tola) fala. Falo como se você não tivesse falado".

Segunda: "Ouvi o que você falou. Mas isso que você falou como novidade eu já pensei há muito tempo. É coisa velha para mim. Tanto que nem preciso pensar sobre o que você falou".

Em ambos os casos, estou chamando o outro de tolo. O que é pior que uma bofetada.

 O longo silêncio quer dizer: "Estou ponderando cuidadosamente tudo aquilo que você falou".

 E assim vai a reunião.

Não basta o silêncio de fora. É preciso silêncio de dentro. Ausência de pensamentos.

 E aí, quando se faz o silêncio dentro, a gente começa a ouvir coisas que não ouvia antes.

 Eu comecei a ouvir.

Fernando Pessoa conhecia a experiência, e se referia a algo que se ouve nos interstícios das palavras, no lugar onde não há palavras. A música acontece no silêncio. A alma é uma catedral submersa. No fundo do mar - quem faz mergulho sabe - a boca fica fechada. Somos todos olhos e ouvidos. Aí, livres dos ruídos do falatório e dos saberes da filosofia, ouvimos a melodia que não havia, que de tão linda nos faz chorar.

Para mim, Deus é isto.

Mãe é mãe!!!
 

Num zoológico da Califórnia, uma tigresa teve três filhotes, mas eles eram prematuros e doentes, e morreram logo.

A tigresa então começou a apresentar sinais de depressão. Os veterinários sabiam que a perda dos filhotes era a razão do problema, e decidiram tentar arranjar outros filhotinhos para ela criar e se animar.

Mas depois de checarem vários zôos pelo país afora, não encontraram nenhum tigrinho disponível.
Os veterinários decidiram então tentar algo diferente, que nunca havia sido feito: às vezes uma fêmea cuida de filhotes de animais de outras espécies.

Os únicos órfãos que conseguiram localizar eram uns porquinhos, que foram enrolados em pele de tigre, e colocados junto à mamãe tigre.

Vejam só as fotos: É uma tigresa, mas o coração é de mãe.

PARA TODAS AS MÃES:

FELIZ DIA DAS MÃES!

O mundo de Sofia - Jostein Gaarder

Cia. das Letras, São Paulo, 1998

      Tradução de João Azenha Jr.       

(...)

Era uma vez uma centopéia que sabia dançar excepcionalmente bem com suas cem perninhas. Quando ela dançava, os outros animais da floresta reuniam-se para vê-la e ficavam muito impressionados com sua arte. Só um bicho não gostava de assistir à dança da centopéia: uma tartaruga.

-- Na certa porque tinha inveja.

-- "Como será que eu posso conseguir fazer a centopéia parar de dançar?", pensava ela. Ela não podia simplesmente dizer que a dança da centopéia não lhe agradava. E também não podia dizer que sabia dançar melhor que a centopéia, pois ninguém iria acreditar. Então ela começou a bolar um plano diabólico.

-- Que plano era esse?

-- A tartaruga pôs-se, então, a escrever uma carta endereçada à centopéia: "Oh, incomparável centopéia! Sou uma devota admiradora de sua dança singular e gostaria muito de saber como você faz para dançar. Você levanta primeiro a perna esquerda número 28 e depois a perna direita número 59, ou começa a dançar erguendo a perna direita número 26 e depois a perna esquerda número 49? Espero ansiosa por sua resposta. Cordiais saudações, a tartaruga".

-- Que coisa de doido!

-- Quando a centopéia recebeu esta carta, refletiu pela primeira vez na sua vida sobre o que fazia de fato quando dançava. Que perna ela movia primeiro? E qual perna vinha depois? E você sabe, Sofia, o que aconteceu?

-- Acho que a centopéia nunca mais dançou.

-- Foi isso mesmo. E é exatamente isto que pode acontecer quando o pensamento sufoca a imaginação.

(...)

O Garoto das Meias Vermelhas

Ele era um garoto triste. Procurava estudar muito. Na hora do recreio ficava

afastado dos colegas, como se estivesse procurando alguma coisa. Todos os outros

meninos zombavam dele, por causa das suas meias vermelhas.

Um dia, o cercaram e lhe perguntaram porque ele só usava meias vermelhas. Ele

falou, com simplicidade: "no ano passado, quando fiz aniversário, minha mãe me levou

ao circo. Colocou em mim essas meias vermelhas. Eu reclamei. Comecei a chorar.

Disse que todo mundo iria rir de mim, por causa das meias vermelhas.

Mas ela disse que tinha um motivo muito forte para me colocar as meias

vermelhas. Disse que se eu me perdesse, bastaria ela olhar para o chão e quando visse

um menino de meias vermelhas, saberia que o filho era dela. "Ora", disseram os garotos.

"mas você não está num circo. Por que não tira essas meias vermelhas e as joga fora?"

O menino das meias vermelhas olhou para os próprios pés, talvez para disfarçar

o olhar lacrimoso e explicou: "é que a minha mãe abandonou a nossa casa e foi embora.

Por isso eu continuo usando essas meias vermelhas. Quando ela passar por mim, em

qualquer lugar em que eu esteja, ela vai me encontrar e me levará com ela".

Muitas almas existem, na Terra, solitárias e tristes, chorando um amor que se foi.

Colocam meias vermelhas, na expectativa de que alguém as identifique, em meio à

multidão, e as leve para a intimidade do próprio coração. São crianças, cujos pais as

deixaram, um dia, em braços alheios, enquanto eles mesmos se lançaram à procura de

tesouros, nem sempre reais. Lesadas em sua afetividade, vivem cada dia à espera do

retorno dos amores, ou de alguém que lhes chegue e as aconchegue. Têm sede de

carinho e fome de afeto. Trazem o olhar triste de quem se encontra sozinho e anseia por

ternura.

São idosos recolhidos a lares e asilos, às dezenas. Ficam sentados em suas

cadeiras, tomando sol, as pernas estendidas, aguardando que alguém identifique as

meias vermelhas. Aguardam gestos de carinho, atenções pequenas. Marcam no

calendário, para não se perderem, a data da próxima visita, do aniversário, da

festividade especial. Aguardam...

São homens e mulheres que se levantam todos os dias, saem de casa, andam

pelas ruas, sempre à espera de alguém que partiu, retorne. Que o filho que tomou o

rumo do mundo e não mais escreveu, nem deu notícia alguma, volte ao lar. São

namorados, noivos, esposos que viram o outro sair de casa, um dia, e esperam o

retorno. Almas solitárias. Lesadas na afetividade. Carentes. Pense nisso!

O amor, sem dúvida, é lei da vida. Ninguém no mundo pode medir a resistência

de um coração quando abandonado por outro. E nem pode aquilatar da qualidade das

reações que virão daqueles que emurchecem aos poucos, na dor da afeição

incompreendida. Todos devemos respeito uns aos outros. Somos responsáveis pelos que

cativamos ou nos confiam seus corações. Se alguém estiver usando meias vermelhas,

por nossa causa, pensemos se esse não é o momento de recompor o que se encontra

destroçado, trabalhando a terra do nosso coração. A maior de todas as artes é a arte de

viver juntos.

A VELHINHA, A GALINHA E OS OVOS DE PÁSCOA
(Conto Lituano de Nijole Jankute- Tradução livre de Olga Prokopowit)

   Numa pequena aldeia, havia uma pequena casa. Nesta casa morava uma velhinha. Ela criava uma galinha e um coelho. A galinha tinha seu ninho embaixo da escada e lá botava seus ovos. O coelho vivia solto pelo gramado que circundava a casa. A galinha cacarejava toda vez que botava um ovo, e a velhinha corria para recolher o ovo que a galinha botava e a alimentava com boa comida.

  A velhinha gostava muito da carijó, que tinha a crista vermelha, as patinhas amarelas e as penas coloridas.. Gostava também do coelho, que tinha o lábio partido, as orelhas bem grandes e o pelo branco bem fofinho.
   Certo dia, a velhinha escuta a galinha cacarejando tão alto e tão feliz: -- Botei, botei, botei! Até o coelho assustou-se e ficou com as orelhas em pé.
   A velhinha desceu bem rápido os degraus da escada, abaixou-se e viu no ninho um ovo bem grande, com manchas multicoloridas. Era tão lindo que ela não cansou de admirá-lo.

 Com muito cuidado pegou-o e levou-o para a cozinha. Ficou pensando o que faria com ele. Não podia comê-lo, pois era muito bonito e também não podia deixa-lo como enfeite, pois poderia cair e quebrar-se.

 O coelho que estava ao seu lado, disse-lhe: --E se der de presente para uma criança? A Páscoa está chegando e com certeza quem recebe-lo ficará muito feliz.
   A idéia é boa, respondeu a velhinha, porém para qual criança? Eu conheço tantas. Ela pensou um pouco e exclamou: --Já sei, vou juntar muitos ovos da galinha carijó e depois de pintá-los vou presentear todas as crianças. Saltitando e feliz, o coelho dizia: -- Eu também vou ajudar a pintar. Assim dito, assim feito.
   A galinha carijó botou muitos ovos. A velhinha recolheu-os numa cesta de vime e junto com o coelho branquinho, pintou-os. Ficaram tão bonitos. Multicoloridos. Vermelhos, verdes, azuis, amarelos, roxos. Alguns listrados., outros com bolinhas e até com flores. No domingo de Páscoa, a velhinha os colocou numa bela cesta e o coelho branquinho distribuiu-os para todas as crianças da aldeia.